L'Oiseau Blanc & la tragique traversée de l'Atlantique

Étretat, mai de 1927.

En escaladant, l’autre jour, à Étretat, les dizaines de marches qui mènent sur les hauts de la falaise d’Amont, je revivais la grande et tragique journée du 8 mai de 1927. Une journée commencée sur l’aéroport du Bourget. Deux hommes, deux aviateurs, sont arrivés dès potron-minet ; ils font lentement le tour de leur avion, un grand biplan Levasseur tout neuf qui est d’une blancheur immaculée.

- Les renseignements de la météo sont bons, on part, dit l’un deux, celui qui est vêtu d’un blouson de cuir à fermeture Éclair, qui a le visage emprisonné par un serre-tête, les lunettes relevées sur le front, et qui porte un bandeau noir sur l’œil droit.

Il a perdu cet œil dans un crash, en mars de 1918, François Coli, quand il volait dans l’Escadrille des Coqs.

À côté de lui, en blouson noir, lui aussi, Charles Nungesser marche les mains dans les poches. Il a l’air étonnamment décontracté, cet homme qui caresse le rêve de traverser l’Atlantique. Nungesser, c’est l’as de la première guerre mondiale, un as aux 43 victoires. D’ailleurs, il a fait peindre son insigne de guerre sur le fuselage de son biplan : un cercueil placé entre deux cierges et surmontant une tête de mort soulignée par deux tibias. Le biplan de Nungesser et Coli se nomme l’Oiseau Blanc.

- Vous êtes trois, là, devant moi, leur dit-elle, eh bien tous les trois, oui, je le vois, vous mourrez tous les trois de mort violente. Vous, monsieur, commença-t-elle en se tournant vers le premier de ses interlocuteurs, le plus maladif, le plus souffreteux, vous, vous précéderez vos deux collègues mais le peuple vous décernera les honneurs divins. Quant à vous, hélas, prédit-elle aux deux autres curieux, avant de mourir vous serez insultés et maudits par le peuple.

5 h 10. Ils sont à bord. Nungesser se dresse pour saluer les photo...

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